„Larisa, még egy kicsit… Gyerünk, drágám, menni fog!”
Lába alig engedelmeskedett. Minden lépés olyan volt, mintha vas súlyokat húzna a bokáján.
„Szeretnék egy zuhanyt…” lélegzett Larisa, utolsó ereje is elapadóban. „Gleb, nem bírom. Őszintén—nem bírom.”
A férje fejét megdöntötte, gyakorlott aggodalommal a tekintetében, de a szeme jéghideg volt.
Hogy nem vette észre eddig ezt a fagyot?
„Meg tudod csinálni, drágám. Meg fogod. Nézd csak—ott a célunk. Az a kis ház!”
Larisa követte a tekintetét. Előtte egy épület állt, ami valahol egy roskadozó ól és egy mesebeli csirkelábas kunyhó között helyezkedett el.
„Biztos… hogy itt lakik a gyógyító?” Hangja remegett a fáradtságtól és a rettegéstől.
„Természetesen, drágám! Gyerünk—csak néhány lépés még.”
Majdnem automatikusan lépett fel a ferde verandára, mintha álomban mozogna.
Gleb leültette egy durva fa padra, és ajka egy önelégült, titkos mosolyra húzódott. A látvány átszúrta Larisa szívét.
„Most pihenhetsz… sokáig.”
Körbenézett a félhomályos belső térben: pókhálók, por, nedvesség, a rég elhagyott hely dohos levegője. Szeme visszatért hozzá.
„Gleb… Itt senki sem él.”
„Így van!” Nevetett fel. „Húsz éve senki nem lakott itt—senki nem jár erre.
Ha szerencséd van, magadtól halsz meg. Ha nem…” Megállt, élvezve a pillanatot. „A vadállatok majd elintézik a többit.”
„Gleb! Mit beszélsz? Ébredj már fel!”
Megfeszítette magát, és a hű férj álarca örökre lehullott.
„Mondtam—regisztráld a céget a nevemre. De te makacs vagy, mint egy szamár.”
Oldalra köpött. „Fogalmad sincs, mennyibe került, hogy elviseljem téged? Hogy veled legyek? Kiüti a biztosítékot nálam a bőröd.”
„De a pénzem nem, igaz?” suttogta Larisa.
„Az a pénz az enyém,” morgott. „Teljesen az enyém—csak a te aláírásodra volt szükség.
Mindenki tudja, hogy megszállott vagy a ’varázslattól’ és a szélhámosoktól.
Azt mondtam mindenkinek, hogy kikaptál a kerékvágásból, és elrohantál egy hátsó vidéki csodadoktorhoz. Próbáltam lebeszélni, de…”
Kezeit teátrálisan felvonta. „Makacs, makacs vagy. Tetszik a terv? Még koporsót sem kell vennem.”
Nevetése kutyaugatásként hangzott. Larisa becsukta a szemét. Ez egy rémálom. Muszáj, hogy az legyen.
De az ajtócsapódás fájdalmasan valóságos volt.
Megpróbált felkelni. Futnia kellett volna—biztosan valami beteges tréfa ez. A teste megtagadta az engedelmességet.
Mostanában a kimerültség percek alatt nyelte el, mintha valami kiszívná az életét.
„Most már tudom, ki…” villant át az agyán.
Az erő eltűnt belőle. Larisa megadta magát, és lázas álomba sodródott. Öt éve házasodtak össze.
Gleb mintha seholról bukkant volna elő—csődbe jutott, bájos, elbűvölő, hogy elfelejtette a józan észt. Magányos és a munka által kimerült Larisa mélyen beleszeretett.
Mindenki figyelmeztette. Csak a pénzére hajtott. Más nőkre költötte az ő pénzét.
Egy éve tudta meg az igazságot. Azután az egészsége elkezdett összeomlani—először a szíve, majd a gyomra, végül minden egyszerre. Az orvosok a stresszre fogták.
Próbált nem aggódni. Tényleg próbált. De hogyan ne aggódj, amikor az, akit szeretsz, elárul?
Mostanra gazdag és sikeres volt – és olyan beteg, hogy talán soha többé nem hagyja el ezt a rohadó kunyhót. Halála gondosan őrzött titok maradna.
Félálomban Larisa zizegést hallott. Valaki állt mellette. A szíve megállt. Állatok?
„Ne félj!”
Összerezzent.
„Egy lány? Hogy kerültél ide?”
Egy kis teremtés, hét-nyolc éves lehetett, guggolt mellette.
„Én már itt voltam. Amikor ő idehozott, elbújtam.”
Larisa a könyökére támaszkodott.
„Jól vagy? Hogyan jössz ide?”
„Egyedül jövök. Amikor összeveszek Apával, ide bújok. Hadd aggódjon.”
„Bánt téged?”
„Dehogy! Csak segíttet velem. De én nem akarom. Miért kéne a gyerekeknek dolgozni?
Ha nem hallgatok rá, mosogatnom kell. Egy egész hegyet!” Kitárta a karját, hogy érzékeltesse a katasztrófát.
Larisa szája halvány mosolyra húzódott.
„Talán fáradt. Talán csak kis feladatokat ad, amiket elbírsz. Én bármit megtennék Apámért… ha élne.”
„Meghalt az apád?”
„Régen.”
„Mindenki meghal” – mondta a lány komolyan, a gyerekek nyugodt végzet-hitével.
„Úgy érted, a te apád is meg fog halni?” – kérdezte Larisa halkan.
„Az emberek akkor halnak meg, amikor megöregszenek. Így működik.”
A lány egy pillanatig elgondolkodott.
„Anya beteg volt… Az angyalokhoz ment. Sokat sírok. Hiányzik.
Segíteni fogok Apának, hogy ne haljon meg!” Larisát fürkészte. „Téged is azért hoztak ide, hogy meghalj?”
„Úgy néz ki.”
„Miért nem kórházba?”
Könny csordult végig Larisa arcán.
„Ő döntött így… hogy ne gyógyítsanak meg.”
„Szemét!” – tört ki a lányból. „Elhozom Aput! Tudod, mi ő? Az egész falut meggyógyítja! Csak Anyát nem…” A hangja megremegett.
„Miért?”
A lány az ajtóban toporgott, aztán visszahajolt és suttogta:
„Az apám varázsló.”
Larisa nem tudott nem mosolyogni fáradtan.
„Drágám, olyan nincs…”
„De van! A férjed mondta, hogy te hiszel ebben. Na jó – ne szomorkodj. Mindjárt visszajövök!”
„Hogy hívnak?”
„Dasa!”
„Dasa, nem félsz egyedül kint lenni? Mi van, ha állatok jönnek?”
„Miféle állatok?” – fújt Dasa. „Ebben az erdőben senki nincs, csak sünök!”
És úgy csúszott ki az ajtón, mintha szárnya lenne.
„Egy gyerekben bízni – milyen ostobaság” – gondolta Larisa, lehunyva a szemét.
„Körbe fog futkosni, találkozik egy mókussal vagy egy sünnel, és elfelejt engem…”
Már süllyedt lefelé, amikor egy suttogás súrolta a szobát:
„Apa, meghalt?”
„Nem, napsugár. Alszik.”
Larisa szeme felpattant.
„Dasa! Visszajöttél!”
A kunyhó félhomályos volt; nem látta a férfi vonásait.
„Helló” – mondta szelíden. „Sajnálom, hogy idehoztak.”
„Semmi baj. Fel tudok állni? Kimehetek?”
„Én… nem tudom biztosan.”
Tenyerét Larisa homlokára tette. Melegség – puha, egyenletes – bontakozott szét benne, mint tavaszi nap a pusztító tél után.
„Meg tudod. Ígérem.”
És tényleg. Karja tartotta, miközben felállt és néhány ingatag lépést tett.
Kint egy oldalkocsis motorkerékpár várta, mintha egy másik korszakból maradt volna itt.
A látása elhomályosult; a térdei megrogytak; erős kezek emelték fel, és ültették az oldalkocsiba.
Nem tudta, hova mennek, vagy meddig utaznak.
A zötykölődés és bukkanók közül bukkant fel, meglátott néhány csillagot – és visszasüllyedt a sötét, csendes vízbe.
Nem számított. Mi különbség van aközött, hol hal meg az ember?
De aztán – melegség. Kényelem. És… éhség?
Kinyitotta a szemét. Magas mennyezet és világos, gerendás falak – semmi hasonlóság a romhoz. A falon televízió villogott.
„Szóval ez egy furcsa túlvilág,” gondolta magában.
„Ébren vagy? Jó! A vacsora kész. Különleges alkalom—Dasha önként jelentkezett, hogy először segítsen.
Nem tudom, mit mondtál neki, de—köszönöm.”
Larisa mosolygott. Soha nem vallotta volna be, mi érintette meg a gyereket; túl ostobának, túl gyengédnek érezte ahhoz, hogy hangosan kimondja.
Segített neki leülni, párnákat tett a háta mögé. Az asztalon: krumpli mártással, friss saláta, tej… és kenyér.
De nem akármilyen kenyér—felhő-vékony, nagy, fényes lyukakkal teli cipók.
„Ez… kenyér?” pislogott Larisa.
„Egyél,” nevetett. „Én sütöm. Nem bírom a boltit. Talán egyszer te is megkóstolod.”
Az „egyszer” lehetetlenül távolinak hangzott. Mégis a krumpli annyira finom volt, hogy szinte üdvösségnek tűnt.
Az alvás húzta, mielőtt be tudta volna fejezni.
„Hogy hívnak?” suttogta.
„Aleksei.”
Nap mint nap javult az állapota. Visszatért az étvágya. Az ereje. A vágy, hogy felébredjen. Semmit sem értett belőle—sem tabletták, sem infúziók, sem előírt kezelések.
Amikor Dasha kirohant játszani, Larisa nyíltan megkérdezte:
„Te gyógyítasz engem?”
Aleksei tiszta kék szeme találkozott az övével.
„Én?”
„Igen. Jobban vagyok. Sokkal jobban. Halottnak kellett volna lennem. Dasha szerint te varázsló vagy.”
Nevetett—olyan tisztán, hogy Larisa is nevetésre fakadt.
„Dasha és a történetei. A nagymamánk ismert néhány gyógynövényt. Kicsit megtanított. De varázsló? Olyan messze vagyok ettől, mint Kína gyalog.”
A hetek elszálltak. Egy nap egyedül sétált ki—nem volt kar, amibe kapaszkodhatott.
„Larisa! Bravó!”
Aleksei felkapta és egyszer megpörgette, és Larisa hozzásimult, zokogott—megkönnyebbülésében, örömében, pusztán azért, mert él.
Hat hónappal később
Gleb úgy ólálkodott az irodában, mint egy sarokba szorított állat.
„Teljes ellenőrzésre van szükségem. Nélkülem a cég nem működik!”
„Tökéletesen működik,” mondta valaki óvatosan. „Larisa Sergejevna mindent tökéletes rendben hagyott.”
„Ne hívjátok ‘Larisának’! Elment! A nyírfákhoz szaladt a quackekhez, és megették! Én vagyok a törvényes férj!”
„Gleb Sergejevics,” mondta az egyik vezető halkan, de határozottan, „nincs holttest. És a viselkedésed… kérdéseket vet fel.”
„Mi számít az?” robbant fel. „Bús özvegy vagyok!”
Egy idősebb alkalmazott felállt.
„Nem fogok alattad dolgozni.”
„Valaki más?” Gleb fintorgott. „Az ajtó ott van!”
Az ajtó befelé nyílt.
„Nem sietnék a visszafoglalkoztatással.”
Gleb összeesett egy székbe. Larisa ott állt—ragyogó, élő, fénylő szemekkel. Mellette egy magas férfi. Mögöttük rendőrök.
„Te… hogyan… te elvileg…”
„Meghalni?” fejezte be Larisa, olyan nyugodtan, mint a téli üveg. „A terveid megbuktak. Ahogy mindig.”
Ahogy a rendőrök elvezették Glebet, dühösen és káromkodva, Larisa a csapatához fordult.
„Sziasztok, mindenki. Visszatértem. Van egy tucat ötletem. Ő a férjem—Aleksei.
És meghívlak titeket egy hétvégi grillezésre—gyertek, ismerjétek meg az erdőt és az új családot.”
Mosolyok törtek ki a teremben.
„És—figyelmeztetésül—most már van egy lányom is. Dasha velünk volt, de Svetochka elcsalta a sminkbőröndjével.”
Nevetés futott végig—Larisa titkárnője hírhedt volt, hogy mindig egy bőröndnyi krémet és palettát cipel.
„Semyon Arkadjevics,” mondta Larisa az ügyvédnek, „kérem, intézd el a válást és az örökbefogadást.”
„Természetesen, Larisa Sergejevna. Üdv újra.”
„Köszönöm,” mondta, miközben ujjai Aleksei kezét szorították.
Néha mindent el kell veszíteni, hogy megtaláld, ami számít.
És néha azért találod meg, mert egy kis lány a csendes erdőben még mindig hisz a csodákban.
