És ez a „rokoniasan” úgy hangzott, mint az, hogy „nincs választás”.
— „Engedjenek rokoniasan” — követelték már a küszöbről, miközben lerázták a februári havat az olasz szőnyegpadlómra.
És ez a „rokoniasan” nem kérésként hangzott, hanem egy olyan törvényszéki ítéletként, amely ellen nincs fellebbezés.
A levegőben nem piték illata terjengett, hanem kisajátításé.
— Dasenka — kezdte az anyósom, Vaszilisa Petrovna, miközben kigombolta a bundáját, amelytől úgy nézett ki, mint egy téli álmából felriasztott kóbor medve.
— Ugye tudod, hogy a család egyetlen szervezet?
Ha az egyik ujjon üszkösödés van, az egész testnek a segítségére kell sietnie.
— Ha az ujjon üszkösödés van, általában amputálják, hogy a szervezet túlélje — jegyeztem meg, a konyhapultra támaszkodva.
— Kértek teát?
Vagy rögtön térjünk át a követeléseitek listájára?
Borisz, a férjem, mellettem állt, karba tett kézzel.
Olyan volt, mint egy szikla, amelynek évtizedeken át csapódtak neki az anyai manipuláció hullámai, de egy grammnyi gránitot sem tudtak lekoptatni róla.
— Borja, mondd meg neki! — háborgott Vaszilisa Petrovna, miközben lerogyott a kanapéra.
Mellette ült a sógornőm, Lida.
Lida egészen különleges lény volt: harminckét évesen is megőrizte egy ötéves gyerek naivitását és egy bullterrier szorítását, amikor gazdátlan virslit lát.
— Anya — a férjem hangja határozott volt —, Dasa mondja jól.
Épp most fejeztük be a felújítást a vidéki házban.
Mi magunk még egyetlen éjszakát sem töltöttünk ott.
Mi a fene az a Zina néni jubileuma?
A követelés lényege egyszerű volt, mint a tehénbőgés.
A férjem rokonsága úgy döntött, hogy az új, makulátlan házunk a fenyvesben tökéletes hely lenne valami harmad-unokatestvér nagynéni jubileumának megünneplésére.
Ingyen, természetesen.
Az én kiszolgálásommal, magától értetődően.
— De ez önzés! — kiáltotta Lida, elkerekített szemekkel.
— A ház üresen áll!
A pangó energia rombolja az otthon auráját.
Van egy ősi bölcsesség: a ház addig él, amíg vendégek hangja cseng benne!
— Lida — szakítottam félbe, a szám szegletében mosollyal —, van egy modernebb bölcsesség is: a ház tovább él, ha nem tapossák össze sáros csizmával, és nem öntenek vörösbort a fehér kanapéra.
A pangó energiát pedig tökéletesen eloszlatja a klímaszabályozó rendszer.
Lidát teljesen lesokkolta az előre elkészített tirádája kudarca, megrándította a vállát, és sértődötten a telefonjába meredt, úgy festve, mint egy duzzogó varangy, amelytől elvették a legkövérebb legyet.
— Ti érzéketlen száraz kenyerek vagytok — foglalta össze Vaszilisa Petrovna, miközben elővette a táskájából a fő fegyvert: a zsebkendőt.
— Éjszakákon át nem aludtam, neveltelek, etettelek…
Most pedig, amikor egy egészen kis apróságot kérek — a kulcsokat mindössze három napra! —, ajtót mutattok nekem.
Szégyen, Borisz.
Szégyen, Darja.
Az ember embernek farkasa, igaz?
— Az ember embernek rokona, Vaszilisa Petrovna, és ez sokkal ijesztőbb — vágtam vissza.
— Nem.
A házat nem adjuk bérbe, nem kölcsönözzük és nem ajándékozzuk el.
Ez a mi magánterületünk.
Pont.
Az anyósom megmerevedett.
Láthatóan nem számított rá, hogy a „filozófiai rohama” szétzúzódik a vasbeton nyugalmamon.
Kinyitotta a száját, hogy előálljon még egy adag népi bölcsességgel, de összetalálkozott a fia súlyos tekintetével, és úgy csukta össze az állkapcsát, mint egy régi csapda.
— Rendben — sziszegte jeges hangon.
— Megértettünk titeket.
Gyere, Lida.
Itt nem látnak minket szívesen.
Elmentek.
— Megúsztuk? — kérdezte Borisz, miközben átölelte a vállamat.
— Attól tartok, ez csak tüzérségi előkészítés volt — sóhajtottam.
— Nézd meg, megvannak-e a pótkulcsok.
A kulcsok megvoltak.
De alábecsültem a katasztrófa méretét.
Eltelt egy hét.
Péntek este volt, Borisz és én bőröndöket pakoltunk — végre mi magunk akartunk elmenni abba a bizonyos házba, begyújtani a kandallót, és forralt bort inni, miközben a havas fenyőket nézzük.
A telefon csörgése szétvágta a csendet.
A nyaralószomszédunk, Pjotr Kuzmics hívott.
— Daska, szia — krákogta.
— Hát ti micsoda, vendégeket hívtatok?
Nálatok ott teljes kivilágítás van, ordít a zene, áll a füst, mint a karó.
Két autóval jöttek.
Bekapcsoltam a kihangosítót.
Borisszal összenéztünk.
Az ő szemében az a vágy tükröződött, hogy megragadjon valami nehezet, az enyémben pedig egy sakkjátékos hideg dühe, aki látja, hogy az ellenfél csalt.
— Hogy jutottak be? — kérdezte halkan Borisz.
— A riasztó…
— A kód — emlékeztem vissza.
— Lida leskelődött, amikor egy hónapja beállítottam a távoli hozzáférés rendszerét.
Olyan a memóriája, mint egy kém-szabotőré.
Nem rohantunk oda autóval, túllépve a sebességhatárt.
Nem hívtuk a rendőrséget.
Egyszerűen leültem a kanapéra, kinyitottam a tabletet, és elindítottam az „Okosotthon” alkalmazást.
— Mit csinálsz? — kérdezte a férjem, miközben vizet töltött magának.
— Felejthetetlen hétvégét szervezek nekik — mosolyodtam el ragadozó módjára.
— Vaszilisa Petrovna azt akarta, hogy a ház „életre keljen”?
Most életre fog kelni.
A tablet képernyőjén a nappali hőmérséklete látszott: +24 fok.
A házban még nem szereltettünk fel belső kamerákat, csak a kerület mentén voltak, de a mozgásérzékelők azt mutatták, hogy a „üszkös ujjak” intenzíven mozognak a konyhában és a nappaliban.
— Nos, első lépés — kommentáltam.
— „Jégkorszak hadművelet.”
A fűtőkazánt „Vészhelyzeti minimum” üzemmódba állítottam.
A célhőmérséklet: +10 fok.
Ezután jelszóval lezártam a vezérlőpanelt, amelyet csak a szerver adminisztrátora ismert, vagyis én.
— Kegyetlen — bólintott elismerően Borisz.
— De begyújthatják a kandallót.
— Begyújthatják.
Ha találnak tűzifát.
A fahasábos tároló üres, a fatároló pajta pedig elektronikus zárral van lezárva.
Kulcsuk nincs hozzá.
Eltelt fél óra.
Borisz telefonja életre kelt.
Az anyja hívta.
— Borja! — visított a készülékből a hang.
— Nálatok itt valami elromlott!
A radiátorok jéghidegek!
Fagyoskodunk!
Gyerekek is vannak itt!
— Miféle gyerekek, mama? — kérdezte nyugodtan Borisz.
— Hiszen te Zina néni jubileumáról beszéltél.
— Hát… Zina unokái!
Mindegy!
Csinálj valamit!
Férfi vagy te vagy micsoda?
— Olyan férfi vagyok, aki nem hívott vendégeket — vágta rá.
— Valószínűleg a rendszer érzékelte, hogy idegenek vannak a házban, és védelmi módba kapcsolt.
Távolról nem tudok semmit csinálni.
Menjetek el.
— Már megterítettünk!
Már ittunk is!
Nem vezethetünk! — hisztérikázott az anyósom.
— Kötelességed idejönni és megjavítani!
— Adósságot illik törleszteni — hajoltam a telefon felé, beleszólva a beszélgetésbe.
— Az önök esetében pedig egy „Comfort Plus” taxi tökéletesen visszaviszi önöket a városba.
— Dasa!
Te boszorkány vagy! — ordította Vaszilisa Petrovna.
— Neked nincs szíved, csak egy számológép van a mellkasodban!
Második epizód: „Egyiptomi sötétség”.
Beléptem a világítás beállításaiba.
— Tudod, Borja, szerintem túl világos van nekik egy bensőséges családi beszélgetéshez.
Egyetlen érintéssel kikapcsoltam a fő világítási csoportokat, csak a folyosón hagytam meg a halvány vészvilágítást, amely három másodpercenként villogott.
A telefonból — Borisz nem bontotta a hívást — kiabálás és csörömpölő törött edények hangja hallatszott.
— Jaj!
Sötét van!
Lida, ne lépj a salátába! — sivalkodott az anyósom.
— Ez szadizmus!
Mi rokonok vagyunk!
Jogunk van hozzá!
— Joguk azoknak van, akiknek tulajdoni papírjuk van — mondtam nyugodtan.
— Vaszilisa Petrovna, maga annyira szereti mondogatni, hogy „a lélek fénye fontosabb az elektromosságnál”.
Hát akkor világítson.
A lelkével.
Az anyósom, a hangok alapján, valami támaszt próbált kitapogatni, de csak a saját ostobaságába ütközött bele, mint egy vak kiscica a betonfalba.
— Mi… mi beperelünk!
Kínzásért! — visította, de a hangja megcsúszott, és rekedt károgássá változott, mint egy vén varjúé, amelytől ellopták a sajtot.
— Harmadik lépés — mondtam a férjemnek.
— „A megtorlás szimfóniája.”
Nálunk nagy teljesítményű hangrendszer volt felszerelve, integrálva a mennyezetbe.
Kiválasztottam egy számot.
Nem Mozart volt, és nem Rammstein.
Hanem egy csecsemősírás felvétele, amelyet egy fúrógép hangjával kevertünk össze, és amelyet a hangszigetelés tesztelésére használtunk.
A hangerőt 80%-ra tekertem fel.
A telefon hangszórójából pokoli zaj hallatszott.
— Á-á-á!
Mi ez?!
Kapcsoljátok ki! — ordította Lida.
— Migrénem van!
— Menjetek el — mondta röviden Borisz.
— Harminc perc múlva a kapu automatikusan éjszakai üzemmódba záródik.
Ha addig nem értek ki, hétfőig ott maradtok.
A fúróval és a plusz tíz fokkal együtt.
Ez blöff volt.
A kapu belülről gombbal nyitható volt.
De ők ezt nem tudták.
A kültéri kamerákon keresztül figyeltük őket.
Olyan volt, mint egy hangyaboly kiürítése, amelybe forró vizet öntöttek.
Az emberek tányérokkal, bundákkal és táskákkal repültek ki a házból.
Zina néni, akit életemben másodszor láttam, olimpiai bajnokhoz méltó lendülettel futott az autóhoz, a mellkasához szorítva egy félig kiürített konyakosüveget.
Lida valami nagy zsákot vonszolt, botladozva a le nem takarított ösvényeken.
Vaszilisa Petrovna, aki a sort zárta, ököllel fenyegette az eget, de közben nyomorultul és ziláltan nézett ki, mint egy elázott tyúk, amely sasnak képzeli magát.
Beugrottak az autókba.
A motorok felbőgtek.
Egy perc múlva a telek kiürült.
Kikapcsoltam a „koncertet”, visszaállítottam a fűtést normálisra, és letiltottam a régi hozzáférési kódokat.
— Tudod — mondta elgondolkodva Borisz, miközben a képernyőt nézte —, azt hittem, sajnálni fogom őket.
De most azt érzem…
— Megkönnyebbülést? — segítettem ki.
— Büszkeséget.
Rád.
És a csendre.
Két óra múlva értünk ki a nyaralóhoz.
A ház meleggel fogadott minket és, sajnos, a nappaliban pusztítással.
A földön olivjesaláta maradványai, egy törött pohár és… Vaszilisa Petrovna ottfelejtett sapkája hevert.
Óvatosan, két ujjal emeltem fel a sapkát, és beledobtam egy szemeteszsákba.
— Mondd csak, Dasa — kérdezte a férjem, miközben meggyújtotta a kandallót —, és ha megint jönnek?
— Nem fognak jönni — feleltem, miközben bort töltöttem.
— Az emberek a sértéseket megbocsátják, de azt nem bocsátják meg, ha a megszégyenülésüknek az „Okosotthon” lesz a tanúja.
Vaszilisa Petrovna számára egy lélektelen vasdarabtól kikapni rosszabb, mint tőlem vereséget szenvedni.
Másnap a telefon hallgatott.
A családi csoportchatben síri csend uralkodott.
Csak estére tett ki Lida egy státuszt: „A gonosz emberek bumerángként visszakapják még a magukét!”
Lájkoltam.
Jegyezzétek meg, lányok: a nagylelkűség csodálatos tulajdonság, de csak addig, amíg össze nem tévesztik az ostobasággal.
Ha megengeditek, hogy a nyakatokra üljenek, ne lepődjetek meg, amikor ostorozni is kezdenek titeket.
A határokat nem krétával kell megrajzolni, hanem betonba önteni.
A rokonokat pedig… távolról szeressétek.
Minél nagyobb a távolság — annál erősebb a szeretet.
Kilométerekkel és kilowattokkal igazolva.
