A szombat nyugodtan kezdődött.
Katya négy tányért, négy villát és négy kést helyezett az asztalra — ez volt a hétvégék megszokott rituáléja.
Szerette ezt a szertartást, mert a rend és az állandóság illúzióját teremtette meg.
Annak az illúzióját, hogy minden a helyén van.
Szergej dél körül jelent meg a konyhában.
Összeszedettnek tűnt, de a szeme elárulta — túl gyakran kalandozott oldalra, az ablakpárkányon fekvő telefon felé.
Katya észrevette.
Mindig mindent észrevett.
— Te vágod fel a salátát? — kérdezte lágyan.
— Tessék?
— Ja, igen.
— Mindjárt, csak egy perc.
A telefonért nyúlt, megfordította, rápillantott a képernyőre, majd gyorsan visszatette.
Az elmúlt tíz percben már másodszor ismételte meg ezt a mozdulatot.
Katya számolta.
— Mikor érkeznek a szüleid? — vette elő a zöldfűszereket, és elé tette őket a vágódeszkára.
— Kettőkor, mint mindig.
— Anya reggel telefonált, és megerősítette.
— Rendben.
— Akkor még van időnk.
Szergej bólintott, és elkezdte felszeletelni az uborkát.
A kés egyenletesen kopogott a vágódeszkán, de az ujjai túl gyakran fogtak újra a nyélre.
Katya vizet töltött magának, majd leült vele szemben.
— Szerjozsa.
— Hmm?
— Ideges vagy?
— Nem.
— Miért lennék?
— Nem tudom.
— Úgy nézed a telefonodat, mintha egy klinikai vizsgálat eredményét várnád.
Szergej felnevetett — röviden és nem túl meggyőzően.
Katya kortyolt a vízből.
Hallgathatott volna.
Az elmúlt négy hónapban hallgatott, amióta először megérezte a változást — a férfi hangjában, a szünetekben, abban, ahogyan esténként „kiszellőztetni a fejét” indult.
— Csak vicceltem — mondta.
— Lazíts.
Két órakor megszólalt a kaputelefon.
Katya ajtót nyitott.
Nyina Pavlovna és Viktor Andrejevics lassan, megszokott tempóban haladtak felfelé a lépcsőházban, csomagokkal a kezükben.
Nyina Pavlovna egy töltött káposztával teli dobozt vitt, Viktor Andrejevics pedig egy üveg bort és egy doboz bonbont.
— Katyusa, szervusz — csókolta arcon Nyina Pavlovna.
— Korábban érkeztünk.
— Nem volt dugó.
— Nagyszerű, jöjjenek be.
— Az asztal majdnem készen van.
Viktor Andrejevics bólintott neki, kezet fogott a fiával, majd bement a nappaliba.
Kevés szavú, de figyelmes ember volt — azok közé tartozott, akik nemcsak a szavakat hallják, hanem azt is, ami mögöttük van.
Szergej segített levenni a kabátokat, majd bevitte a csomagokat a konyhába.
A telefonja a farmerja zsebéből a hátsó zsebébe került — közelebb a testéhez.
— Szerjozsa, segíts felmelegíteni — nyitotta ki Nyina Pavlovna a dobozt.
— Katya, te addig pihenj, mi megoldjuk.
— Nyina Pavlovna, boldogulok.
— Nem, nem, ülj csak le.
— Szerjozsával gyorsan megcsináljuk.
Katya az ajtóban állt.
Nézte, ahogy Szergej előveszi a telefonját, ellenőrzi, majd elteszi.
Előveszi, ellenőrzi, elteszi.
Ekkor könnyedén, szinte vidáman, azzal a mosollyal, amelyet az elmúlt két órában magában gyakorolt, megszólalt:
— Hívd fel a szeretődet, és mondd meg neki, hogy késni fogsz, mert ma családi vacsoránk van.
A kulcsok, amelyeket Szergej valamiért felvett az asztalról, kiestek a kezéből, és csörömpölve a csempére zuhantak.
A csend pontosan két másodpercig tartott.
Nyina Pavlovna felnevetett.
— Katyusa, miket beszélsz!
— Miféle szeretője lenne, amikor még a számítógéptől sem képes elszakadni?
Katya vállat vont, és még szélesebben mosolygott.
Tudta, hogy pontosan úgy mondta ki, ahogyan kellett — tréfának álcázva, hogy senki se vegye komolyan.
Senki, kivéve azt, akinek címezte.
Viktor Andrejevics a nappaliban ült a fotelben.
Ő nem nevetett.
Az ajtónyíláson keresztül figyelte a fiát, és látta, ahogyan lassan felveszi a kulcsokat, olyan arccal, mint akit nem erősen, de pontosan találtak el.
Viktor Andrejevics körülbelül tizenöt percet várt.
Nyina Pavlovna a konyhában sürgölődött, Katya pedig a poharakat rendezte el.
Megérintette a fia vállát, majd a balkon felé intett.
— Menjünk ki rágyújtani.
— Leszoktam, apa.
— Akkor csak állunk egy kicsit.
— Szívunk egy kis levegőt.
A balkon keskeny volt, két összecsukható székkel és egy elszáradt cserepes növénnyel.
Viktor Andrejevics behajtotta az ajtót, de nem teljesen.
Az üveg enyhén megremegett, és egy rés nyitva maradt.
— Magyarázd el nekem — mondta halkan az apa.
— Mi volt ez az előbb?
— Katyára gondolsz?
— Csak viccelt.
— Szergej.
— Nem róla beszélek.
— Rólad beszélek.
— Úgy elsápadtál, mintha bomba lenne a telefonodban.
— Apa, hagyjuk ezt.
— Nem hagyjuk.
— Mert nem vagyok hülye, és a te Katyád sem az.
— Nem viccelt.
— Tesztelt téged.
A korlátnak támaszkodva állt, és az alatta lévő parkolót nézte.
Viktor Andrejevics várt.
Tudott várni.
— Van valakid? — kérdezte végül.
Szünet következett.
— Igen — mondta Szergej.
— Van.
— Mióta?
— Néhány hónapja.
— Katya tud róla?
— Azt hittem, nem.
— Most már nem vagyok benne biztos.
Viktor Andrejevics hosszan és nehezen, összeszorított fogakon keresztül fújta ki a levegőt.
A tenyerével megdörzsölte a tarkóját, majd úgy nézett a fiára, ahogyan egy felnőtt emberre néznek, aki gyerekes ostobaságot követett el.
— Egyáltalán felfogod, mit tettél?
— Apa, nem terveztem.
— Csak így alakult.
— „Csak így alakult.”
— Jó magyarázat.
— Univerzális.
— Mindenre alkalmas, egy eltört csészétől egészen egy tönkretett életig.
— Ne túlozz…
— Ne csinálj ebből tragédiát.
— Nem én csinálok.
— Te csinálod a tragédiát.
— Minden egyes nappal, amikor a saját otthonában hazudsz a feleségednek.
Szergej megrántotta a vállát, de hallgatott.
— És most mi lesz? — fordult felé teljes testével Viktor Andrejevics.
— Mi a terved?
— Nincs tervem.
— Pont ez az, ami ijesztő.
Katya a folyosón állt, közvetlenül a balkonajtónál.
Nem hallgatózott — csak szólni indult, hogy kész a vacsora.
De meghallotta az „igen, van” mondatot, és megállt.
Ott maradt addig, amíg meg nem hallotta azt is, hogy „néhány hónapja”.
Ez elég volt.
A poharat, amelyet a kezében vitt, óvatosan letette a komódra.
Hang nélkül.
Levett egy táskát az előszobai fogasról.
Felvette a cipőjét.
Majd szó nélkül kilépett a lakásból.
Az ajtó halkan, a zár finom kattanásával csukódott be.
Nyina Pavlovna egy tálat tartva a kezében kilépett a konyhából.
— Hol van Katya?
Senki sem válaszolt.
— Szerjozsa!
— Hol van Katya?
Szergej kilépett a balkonról, mögötte Viktor Andrejevics.
Mindketten hallgattak.
Nyina Pavlovna letette a tálat az asztalra, majd megtörölte a kezét egy konyharuhában.
— Miért néztek ki mindketten úgy, mintha leforráztak volna benneteket?
— Hol van a menyem?
— Elment — mondta Viktor Andrejevics.
— Hogyhogy elment?
— Hová?
— Hiszen meg van terítve.
— Nyina.
— Ülj le.
— Nem akarok leülni.
— Meg akarom érteni, mi történik ebben a házban.
Viktor Andrejevics a fiára nézett.
Szergej elfordította a tekintetét.
— Szerjozsa — változott meg Nyina Pavlovna hangja.
Eszébe jutott Katya tíz perccel korábbi mondata, amely könnyedén, mellékesen hangzott el.
„Hívd fel a szeretődet.”
— Szerjozsa, nézz rám.
— Igaz volt, amit Katya mondott?
— Anya…
— Igaz vagy nem?
— Igen.
Nyina Pavlovna leült.
Nem azért, mert akart, hanem mert nem tartották meg a lábai.
— Mennyi ideje?
— Néhány hónapja.
— Néhány hónapja — ismételte meg.
— Néhány hónapon keresztül hazajöttél ebbe a lakásba ehhez a nőhöz, ennél az asztalnál ettél, az ágyában aludtál, és közben…
— Anya, most nem akarok erről beszélni.
— Akkor mikor?
— Mikor akarsz róla beszélni?
— Amikor Katya beadja a válókeresetet?
— Amikor egy szál nadrágban maradsz?
Elhallgatott.
Sokáig.
Aztán egyenletesen és nyugodtan mondta, és ettől a nyugalomtól Szergejnek végigfutott a hideg a hátán:
— Készülj a háborúra.
— Katya ezt nem fogja megbocsátani.
— Ő nem olyan ember.
Szergej a szoba közepén állt, és érezte, hogy a talaj megszűnik szilárdnak lenni a lába alatt.
Viktor Andrejevics leült az asztalhoz, amelyhez már senki sem fog leülni vacsorázni, és számolni kezdett — nem hangosan, de az arcáról le lehetett olvasni.
— Kié a lakás? — kérdezte.
— Katyáé.
— Már a házasság előtt is az övé volt.
— Az autó?
— Katya nevén van.
— A nyaraló?
— Az is.
— A vállalkozás, ahol dolgozol?
— Az apja nevén van.
— Hivatalosan én ott…
— Én csak ott vagyok.
— Vagyis te „csak ott vagy” — dőlt hátra a székében Viktor Andrejevics.
— A lakás az övé.
— Az autó az övé.
— A nyaraló az övé.
— A vállalkozás az apjáé.
— És neked mid van, Szergej?
— Mi a tiéd?
Szergej hallgatott.
— Kérdeztem valamit.
— Soha nem gondoltam rá ilyen kategóriákban.
— Pontosan.
— Nem gondolkodtál.
— Sem akkor, amikor megházasodtál, sem akkor, amikor másik nőt szereztél magadnak.
— Gondolkodtál te egyáltalán valaha?
— Apa, elég.
— Nem elég.
— Mert egy vagy két órán belül, amikor Katya feldolgozza, amit hallott, cselekedni fog.
— És nem fog késlekedni.
— Ismered őt.
— Nem az a fajta, aki egy hétig a párnájába sír, aztán megbocsát.
Nyina Pavlovna az ablaknál állt, ujjait összekulcsolva maga előtt.
A töltött káposzta kihűlt az asztalon.
A felvágott salátához senki sem nyúlt.
Tökéletes teríték egy vacsorához, amelyet soha nem tartanak meg.
— Szerjozsa — mondta halkan.
— Csomagolj össze.
— Tessék?
— Csomagolj össze, és menj el.
— Ma.
— Most.
— Hová?
— Hozzánk.
— Vagy ahová akarsz.
— De itt nem maradhatsz.
— Várjatok — emelte fel Szergej a kezét.
— Várjatok mindketten.
— Talán beszélek vele.
— Megmagyarázom.
— Mit fogsz megmagyarázni neki? — állt fel Viktor Andrejevics.
— Hogy „csak így alakult”?
— Hogy nem akartad?
— Hogy félreértett mindent?
— Nem fogja meghallgatni a magyarázataidat.
— Már meghozta a döntést abban a pillanatban, amikor felvette a táskáját.
— Ezt nem tudhatod.
— De tudom.
— Mert az ő helyében én is ugyanezt tettem volna.
Nyina Pavlovna odalépett a fiához, és a vállára tette a kezét.
Az arca szürke volt.
Szergej árulása úgy sújtotta, mintha nem Katyát, hanem őt magát árulták volna el — mert szerette a menyét, mert szilárdnak hitte ezt a házasságot, és mert hitt a fiában.
— Segítek összepakolni — mondta.
— Anya, ez az én otthonom is.
— Nem, Szerjozsa.
— Ez Katya otthona.
— Mindig is az volt.
— Azért éltél itt, mert ő beengedett.
— Most pedig…
— Csomagolj.
— Ne húzd az időt.
Szergej az apjára nézett.
Az röviden, együttérzés nélkül bólintott.
Nem szövetségesekként álltak előtte, hanem olyan emberekként, akik látják az összeomlást, és megpróbálnak legalább valamit kimenteni a romok alól.
Bement a hálószobába.
Kinyitotta a szekrényt.
Elővett egy táskát.
A kezei dolgoztak, az agya azonban nem.
Anélkül hajtogatta össze az ingeket, hogy rájuk nézett volna, majd a táskába dobta a töltőket, a borotvát és az övet.
Nyina Pavlovna némán adogatta neki a polcról a holmikat — gondosan, egyenként, ahogyan egy gyereket készítenek össze egy táborba, ahonnan már nem tér vissza.
— Az irataidat is vidd el — mondta Viktor Andrejevics az ajtóból.
— Az útlevelet, a biztosítási kártyát, meg ami még van.
— Tudom, apa.
— Nem tudod.
— Semmit sem tudsz.
— Mert ha tudnád, most nem állnál itt egy táskával.
Húsz perccel később Szergej két megtömött táskával állt az előszobában.
A lakás ugyanúgy nézett ki, mint egy órával korábban — tiszta volt, világos, az asztal megterítve.
Csak Katya nem volt ott, és a jövő sem.
— Anya, talán hagyjak egy üzenetet?
— Menj.
— Majd én írok.
— Mit írsz?
— Amit kell.
— Menj, Szerjozsa.
— Kérlek.
Kilépett.
Viktor Andrejevics követte.
Nyina Pavlovna egyedül maradt.
Leült az asztalhoz, elővett a táskájából egy tollat, és talált egy tiszta papírlapot.
Sokáig írt.
Áthúzott mondatokat.
Újrakezdte.
Végül az asztalon hagyta az üzenetet, a sótartóval leszorítva, majd távozott, és a pótkulccsal bezárta a felső zárat.
Katya a Profszoyuznaja utca sarkán lévő kávézóban ült.
Előtte egy pohár gyümölcslé állt, amelyhez hozzá sem nyúlt.
Vele szemben Zsenya ült — nyugodtan, összeszedetten, figyelmes tekintettel.
— Azért hívtalak fel, mert nincs más, akit hívhatnék — mondta Katya.
— Jól tetted.
— Mesélj.
— Beismerte.
— Az apjának.
— A balkonon.
— Hallottam.
— Nem szándékosan, csak szólni mentem, hogy kész a vacsora.
— Mit mondott?
— „Igen, van valakim.”
— „Néhány hónapja.”
— Nem kellett ennél többet hallanom.
Zsenya bólintott.
Nem tett fel felesleges kérdéseket.
Tudta, hogy most nincs itt az ideje az olyan mondatoknak, mint „talán tévedtél” vagy „lehet, hogy nem úgy van”.
— Katya, elmesélhetek valamit?
— Meséld.
— Ugyanez történt velem.
— Dimával.
— Négy évvel ezelőtt.
— Szóról szóra ugyanaz.
— Megtaláltam az üzeneteket, először tagadott, aztán bevallotta, majd könyörgött.
— És te mit tettél?
— Pontosan huszonnégy órát adtam neki.
— Azt mondtam, vagy most, előttem felhívja azt a nőt, és megmondja neki, hogy vége, vagy közöttünk van vége.
— Nincs második esély, nincs olyan, hogy „várjunk még”.
— Felhívta?
— Fel.
— Előttem.
— Kihangosítva.
— Minden szót hallottam.
— Nehéz volt, Katya, és abban a pillanatban nem lett könnyebb.
— De láttam, hogy választ.
— Nem szavakkal, hanem tettel.
— Mi pedig elölről kezdtük.
— A nulláról.
— Most már minden rendben köztetek?
— Igen.
— Egy évvel később megszületett Miska.
— Dima pedig azóta…
— Megváltozott.
— Nem azért, mert megijedt.
— Hanem azért, mert megértette, hogy a veszteség nem szófordulat.
— Hanem az a konkrét pillanat, amikor egy táskával állsz a küszöbön.
Katya mindkét kezével megszorította a poharat.
A víz megremegett benne.
— De az én helyzetem más, Zsenya.
— Miért?
— Mert Szergej nem telefonált.
— Nem jött oda hozzám.
— Egyetlen szót sem mondott.
— Én az ajtó mögött álltam, ő pedig az apjával beszélgetett, mintha egy autóhibát tárgyalnának.
— „Igen, van.”
— Nyugodtan.
— Szégyen nélkül.
— El akarsz válni?
— Azt szeretném, ha nem kellene válaszolnom erre a kérdésre.
— De igen.
— Azt hiszem, igen.
— Ne siess.
— Menj haza.
— Nézz a szemébe.
— Hallgasd meg, mit mond.
— Aztán dönts.
— Katya, nem védem őt.
— De megérdemelsz egy olyan beszélgetést, amelyben te vagy a legfontosabb.
— Amelyben te kérdezel, ő pedig válaszol.
— Nem az apja, nem az anyucikája, hanem ő.
— És ha hazudni fog?
— Fel fogod ismerni.
— Ma egyetlen bizonyíték nélkül is felismerted — egyetlen vacsora közben elejtett mondatból.
Katya halványan elmosolyodott.
Aznap először.
— Erős vagy — mondta Zsenya.
— Nem egy óra alatt dolgoztad ezt fel, hanem hónapok óta készültél rá.
— Csendben, egyedül.
— Már készen állsz.
— Csak végig kell menned az úton.
— Félek, Zsenya.
— Mitől?
— Attól, hogy hazamegyek, ő pedig bűnbánó arccal ott áll majd, és a megfelelő szavakat fogja mondani.
— Én pedig hinni fogok neki.
— Nem azért, mert igaza van, hanem mert kényelmesebb lesz hinni, mint mindent összetörni.
— Akkor emlékezz vissza, hogyan álltál az ajtó mögött.
— Emlékezz, hogyan mondta: „Igen, van”, és te nem érezted úgy, hogy szenvedne miatta.
— Katya, az a férfi, aki megbánta, amit tett, nem rejtegeti a telefonját.
— Odamegy és elmondja.
— Dima odajött.
— Szergej nem.
Katya egyetlen korttyal megitta a vizet.
— Hazamegyek.
— Akarod, hogy veled menjek?
— Nem.
— Ezt nekem kell egyedül megtennem.
Katya este nyolckor nyitotta ki az ajtót.
A lakásban csend volt.
Csak az előszobában égett a villany — Nyina Pavlovna valószínűleg nem kapcsolta le.
— Szerjozsa?
Csend.
Katya bement a hálószobába.
A szekrény nyitva állt.
Azok a polcok, amelyeken a férfi holmijai feküdtek, üresek voltak.
Nem voltak ott ingek, farmerek, sem kabát a fogason.
A töltő sem lógott ki a konnektorból.
A borotva is eltűnt.
Mintha ollóval vágták volna ki a lakásból — gondosan, a körvonal mentén.
Visszament a konyhába.
Az asztal még mindig meg volt terítve — négy tányér, négy villa, négy kés, érintetlen töltött káposzta és saláta.
És egy üzenet, amelyet a sótartó szorított le.
Katya felvette a lapot.
Az anyósa kézírása volt — nagy, jobbra dőlő, egyenletes, gondosan formált betűkkel, mint olyan emberé, aki megszokta a kézzel írást.
„Katyusa.
Nem választhatok közted és a fiam között.
Tudod, hogy kit választok.
De azt is tudod, hogy melletted állok — abban az egyetlen értelemben, amely valóban számít.
Igazad volt.
Már a kezdetektől igazad volt.
Elvittem őt.
Nem azért, mert védem, hanem mert nem akarom, hogy ma lásd az arcát.
Megérdemled a csendet.
Legalább egyetlen nyugodt estét azelőtt, ami holnap elkezdődik.
Bocsáss meg nekünk.
Nyina.”
Katya visszatette az üzenetet az asztalra.
Ott állt, és a négy tányért nézte, amelyekben benne volt minden — az egész házassága, minden szombat, az egész szerkezet, amely aznap magába roskadt, mint egy kartonház.
Elővette a telefonját, és felhívta Zsenyát.
— Zsenya, elment.
— Hogyhogy elment?
— Összepakolt, és elment.
— Nincs itt.
— Senki nincs itt.
— Csak az anyósom üzenete.
— Katya…
— Megszökött?
— Úgy látszik, megszökött.
— Ahelyett, hogy maradt volna, és legalább megpróbált volna beszélni, összepakolta a táskáit, és elment a szüleihez.
— Várj.
— Meg sem próbálta?
— Nem.
— Se telefonhívás.
— Se üzenet.
— Semmi.
— Egyszerűen eltűnt.
— Mintha attól, hogy nincs a lakásban, a probléma sem létezne.
Zsenya hallgatott egy darabig.
— Katya, érted, mit tett?
— Igen.
— Rosszabbá tette.
— Saját magának.
— Maradhatott volna, a szemembe nézhetett volna, és mondhatott volna legalább valamit.
— Meghallgattam volna.
— Azért jöttem haza, hogy meghallgassam.
— Nem ítélettel érkeztem, hanem kérdésekkel.
— Ő pedig elmenekült.
— És most mi lesz?
— Most minden egyszerű, Zsenya.
— A lakás az enyém.
— Az autó az enyém.
— A nyaraló az enyém.
— A vállalkozás apám nevén van — Szergej jogilag senki benne.
— A pénz az én számláimon van.
— Elment, és az ingeinken meg a töltőjén kívül semmit sem vitt magával.
— Nem oldotta meg a problémát — minden lapot a kezemben hagyott, ő pedig üres kézzel távozott.
— Biztos vagy benne?
— Zsenya, négy hónapig hallgattam.
— Vártam.
— Lehetőséget adtam neki, hogy odajöjjön és elmondja.
— Nem jött.
— A vacsoránál tréfát mondtam, és még akkor sem volt benne annyi erő, hogy az arcomba nézzen.
— Utána pedig megszökött, amíg nem voltam otthon.
— Milyen válaszokra lenne még szükségem?
— Semmilyenre.
— Igazad van.
— Reggel felhívom apát.
— Mindent megbeszélek vele.
— Nem fogom húzni az időt.
— Katya.
— Mi az?
— Nagyon ügyes vagy.
— Komolyan.
Katya letette a telefont.
Elkezdte leszedni az asztalt — tányérról tányérra, villáról villára.
Nyina Pavlovna töltött káposztáját visszatette a dobozba, majd a hűtőbe.
A saláta is oda került.
Az abroszt betette a mosógépbe.
Ezután leült egy székre az üres konyha közepén.
Egyedül.
Könnyek, hisztéria és tehetetlen kétségbeesés nélkül.
Egyszerűen egyedül.
Úgy, ahogyan akkor marad egyedül az ember, amikor végre abbahagyja a várakozást, és cselekedni kezd.
Szergej üzenete jelent meg a telefonján.
Egyetlen szó: „Bocsáss meg.”
Katya elolvasta, egy másodpercig habozott, majd törölte.
Nem azért, mert képtelen lett volna megbocsátani.
Hanem mert nem volt mit megbocsátani — annak az embernek, aki elmenekült a saját beszélgetése elől, nincs mit megbocsátani.
Csak el lehet engedni.
Pontosan ezt tette — csendben, az üres konyhában, szombat este nyolc óra tizenöt perckor.
Szergej eközben a szülei lakásában ült a kanapén, a lábánál a táskákkal, és csak most kezdte felfogni, mit tett.
Nem a viszonyával, hanem a menekülésével.
Mindent a feleségére hagyott, ő pedig semmivel távozott.
A lakás, a vállalkozás, az autó, a nyaraló és a pénz mind ott maradt, az ajtó másik oldalán, amelyet önként zárt be maga mögött.
Nyina Pavlovna a konyhában ült és hallgatott.
Viktor Andrejevics a balkonon dohányzott.
Senki sem tudta, mit mondjon.
Nem volt mit mondani.
Szergej elővette a telefonját, beírta, hogy „Bocsáss meg”, majd elküldte.
Azonnal megértette, hogy a lehető leghaszontalanabb szót választotta.
Katya ugyanis nem szót várt, hanem cselekedetet.
Ő pedig cselekedet helyett visszavonult.
Ez volt az utolsó lépése — az, amelyet már nem lehetett visszavonni.
