— Figyelj, miért avatkozol bele állandóan a tanácsaiddal?
Anya azt mondta — tehát úgy lesz.
Egyáltalán tudod, kivel beszélsz?
Ilja úgy mondta ezt, mintha egy bemagolt szöveget olvasna fel.
Még a hangsúlya sem a sajátja volt — az anyjáé.
Vika már annyiszor hallotta ezt a hangnemet, hogy előre meg tudta volna mondani, mi lesz a következő szó.
Az ablaknál állt, és az udvart nézte.
Augusztus volt.
Hőség.
A gyerekek — Artyom és Sonya — odalent a homokozóban játszottak, és Vika fél szemmel őket figyelte, miközben Ilja a szoba közepén toporgott, olyan ember arckifejezésével, aki maga is undorodik önmagától, de hátrálni nem akar.
— Én semmit sem mondtam a tanácsokról — mondta nyugodtan.
— Azt kérdeztem, miért nem hívtak meg minket.
— A gyerekek ott csak útban lennének.
Drága étterem, felnőtt társaság, érted?
— Kissé lehalkította a hangját, mintha ettől meggyőzőbben hangzana.
— Anya azt kérte, adjam át nektek és a gyerekeknek az üdvözletét.
Üdvözlet.
Akkor legyen üdvözlet.
Vika visszafordult az ablak felé.
Sonya valamit formázott a nedves homokból — teljesen elmélyülve, a nyelve hegyét kidugva.
Artyom mellette ült, és a telefonját nézte.
Tizenegy éves volt, már nem érdekelte a homok.
Észrevétlenül megnőtt.
— Rendben — mondta Vika.
Ilja nyilvánvalóan botrányra számított.
Botrány azonban nem volt.
Ez valamiért még jobban felzaklatta — toporgott még egy kicsit, morgott valamit az ingről, amit jó lenne kivasalni másnap estére, majd bement a hálószobába.
Faina Szergejevna nevét Ilja családjában mindig szinte áhítattal ejtették ki.
Erős karakterű nő.
Erős személyiség.
Egyedül, férj nélkül nevelte fel a fiát, és mindent saját erejéből ért el.
Vika hét év házasság után sem értette, pontosan mit ért el Faina Szergejevna saját erejéből a jó hírnevén kívül.
A lakást, amelyben élt, abból a pénzből vásárolták, amely Vika örökségének eladásából származott — egy Tver környéki telekből, amelyet a nagymamája hagyott rá.
Mindent csendben intéztek el akkor, amikor Vika Sonya-val volt terhes, és a terhességi rosszullétek miatt alig tudott tisztán gondolkodni.
Ilja akkor azt mondta:
— Anya majd talál egy jó megoldást, ő ért hozzá.
Vika pedig hitt neki.
A dokumentumokat úgy írta alá, hogy rájuk sem nézett.
Csak később, egy év múlva, amikor kitisztult a feje, vette elő a papírokat, és sokáig nézte a saját vezetéknevét a „tulajdonos” sorban.
A lakás az ő nevére volt bejegyezve.
Faina Szergejevna erre nyilvánvalóan nem gondolt, vagy egyszerűen úgy döntött, Vika soha nem fog utánanézni.
Vika azonban utánanézett.
És megjegyezte.
Azóta négy év telt el.
Az anyós egy új építésű ház háromszobás lakásában élt, kávét ivott az üvegezett loggián, a rokonoknak arról mesélt, milyen szerencséje volt a lakással, és amikor alkalma adódott, mindig hozzátette, hogy a menye egyszerű nő, ambíciók nélkül, otthon ül a gyerekekkel.
Pedig Vika már régóta távmunkában dolgozott — több kisebb cég könyvelését vezette —, de Faina Szergejevnának ezt nem kellett tudnia.
Ilja, mint mindig, hallgatott.
Az anyja és a felesége között mindig a strucc szerepét választotta: fejét a homokba dugta, és remélte, hogy majd minden magától megoldódik.
A jubileum előtti napon Vika bement egy közeli papírboltba — nem abba, amelyik a házuk mellett volt, hanem egy távolabbiba, a sugárúton, ahol jobb volt a választék.
Vett egy vastag, szép, dombornyomott borítékot.
Otthon kinyomtatott néhány lapot, gondosan összehajtotta őket, és lezárta a borítékot.
A borítékot az előszobai kis szekrényre tette — úgy, hogy Ilja rögtön meglássa, amikor elindul.
— Mi ez? — kérdezte reggel, miközben begombolta a zakóját.
— Ajándék anyának.
Add át tőlünk.
Ilja felvette a borítékot, megforgatta a kezében.
Egy képeslaphoz képest nehéznek tűnt — de Vika olyan nyugodtan nézett rá, hogy nem kérdezett semmit.
Betette a belső zsebébe.
Megcsókolta Vika arcát — gépiesen, úgy, ahogy valaki az ajtókilincset érinti meg induláskor.
— Valószínűleg csak éjjel jövök — mondta.
— Anya szereti, ha a vendégek sokáig maradnak.
— Semmi baj, mi majd találunk elfoglaltságot a gyerekekkel.
Elment.
Vika egy darabig az előszobában állt, és hallgatta, ahogy léptei elhalkulnak a lépcsőházban.
Aztán visszament a konyhába, feltette a vízforralót, és szólt a gyerekeknek, hogy jöjjenek ebédelni.
A bankettet hét órára tűzték ki.
Faina Szergejevna egy meglehetősen előkelőnek szánt éttermet választott: magas mennyezet, fehér abroszok, péntekenként élőzene.
Huszonhárom vendég — mind Ilja rokonai, akiket Vika arcról ismert, de a nevüket gyakran összekeverte.
Első- és másod-unokatestvérek, régi barátnők a férjeikkel.
Az ünnepelt fuksziaszínű ruhában érkezett, a hajtókáján brossal, olyan frizurával, amelyet nyilván már reggel óta készítettek.
Úgy járta körbe az asztalokat, mint egy fogadás háziasszonya — kissé hátravetett fejjel, hogy a nyakában lévő gyöngysor szépen feküdjön.
A vendégek bókokkal halmozták el.
Faina Szergejevna annak az embernek a méltóságával fogadta őket, aki pontosan tudja, mennyit ér.
Ilja az anyja mellett ült, mint egy példás iskolás a szülői értekezleten.
Már megivott egy pohár pezsgőt, és kissé ellazult.
A borítékról szinte teljesen megfeledkezett.
A pohárköszöntők egymást követték.
Faina Szergejevna nevetett, a mellkasára tette a kezét, és hálálkodott.
A közönség előtt tudott bájos lenni — ezt el kellett ismerni.
Közönség előtt egészen más ember volt.
Élő, meleg, szinte emberi.
Amikor Iljára került a sor, felállt, megköszörülte a torkát, és a belső zsebébe nyúlt.
— Anya, ez tőlünk van.
Tőlem, Vikától és a gyerekektől.
Átnyújtotta a borítékot.
Faina Szergejevna két ujjal vette át — úgy, ahogyan az ember olyasmihez nyúl, amit legszívesebben nem érintene meg, de az udvariasság miatt kénytelen.
Megforgatta.
A boríték dombornyomása láthatóan tetszett neki.
— Jaj, mit küldhettek nekem? — kérdezte enyhe iróniával, olyan hangon, ahogy az ember akkor beszél, amikor előre tudja a választ.
— Talán olvassuk fel hangosan?
Hadd hallja mindenki a menyem köszöntését.
Néhány vendég felnevetett.
Mások biztatták:
— Olvasd, olvasd!
Faina Szergejevnának mikrofont adtak.
Óvatosan bontotta fel a borítékot, a körmével végighúzva a ragasztás mentén, hogy ne gyűrje össze.
Kivette az összehajtott lapokat.
Az első lapot még ki tudta hajtani, és a szeméhez emelni, mielőtt bármit is mondott volna hangosan.
A teremben szólt a zene.
A vendégek beszélgettek.
Az egyik pincér a fal mellett a szalvétákat igazgatta.
Faina Szergejevna pedig ott állt a mikrofonnal, és hallgatott.
A csend egyre hosszabb lett.
A vendégek elkezdtek egymásra nézni.
— Faina, mi van ott? — kiáltotta valaki a távolabbi asztaltól.
— Olvasd már, ne tarts minket feszültségben!
Faina Szergejevna lassan felemelte a tekintetét.
Aztán újra a lapokra nézett.
Az arca — amely még néhány perce rózsaszín volt a pezsgőtől és a bókoktól — valahogy kisimult és sápadttá vált.
A hajtókáján lévő bross elkapta a csillár fényét és megcsillant, de maga a háziasszony mintha észre sem vette volna.
Csak állt és olvasott.
Némán.
Az ajkai kissé mozogtak.
Ilja ott ült, és semmit sem értett.
— Anya? — szólította halkan.
Nem válaszolt.
Ilja ekkor felállt, odament hozzá, óvatosan kivette a kezéből a lapokat — Faina Szergejevna nem ellenkezett, egyszerűen elengedte őket —, és ő maga is beleolvasott.
Az első egy képernyőmentés volt a társasházi lakóközösség csoportos csevegéséből.
Az üzemeltető és a lakók közötti levelezés.
Negyvenhetes lakás.
Közüzemi tartozás — akkora összeg, hogy Ilja szeme előtt egy pillanatra elsötétült a világ.
Alul egy bankszámlakivonat másolata.
A feleségéé.
Ott szerepelt egy befizetés.
Nagy összeg.
Két héttel korábbi dátummal.
A második lap tisztán, fölösleges szavak nélkül volt megfogalmazva.
Néhány bekezdés.
Röviden, lényegre törően.
Ilja olvasott, és érezte, ahogy a tarkója jegessé válik.
Vika eközben otthon ült a gyerekekkel.
Artyom már bement a saját szobájába — valamit nézett fejhallgatóval.
Sonya az anyja mellé kuporodott a kanapén, vállával hozzá simult, képeskönyvet lapozgatott, és időnként rámutatott valamire:
— Anya, nézd, milyen vicces ló!
Vika megnézte.
Mosolygott.
Megsimogatta a lánya fejét.
Odakint besötétedett.
Augusztus lassan, vonakodva távozott — a hőség késő estig kitartott, és még most is, amikor a nap már lement, a levegő meleg és nehéz volt.
Vika kinyitotta az erkélyajtót, és a szobába beáramlott a napközben felhevült nyárfák illata, valahonnan messziről pedig sült hús szaga.
A telefonjához nem nyúlt.
Várt?
Nem.
Egyszerűen csak élt — ebben az estében, ebben a könyvben, a lánya vállának érintésében.
Tudta, hogy helyesen cselekedett.
Nem azért, mert látványosra sikerült.
Hanem azért, mert máshogy nem lehetett.
Két éven át figyelte, ahogy gyűlik a tartozás — a kezelőcég az ő nevére küldte az értesítéseket, mert ő volt a tulajdonos.
Két éven keresztül Faina Szergejevna úgy tett, mintha semmi sem történne.
A számlákat valószínűleg egyszerűen kidobta — elolvasás nélkül, ugyanazzal a közönnyel, amellyel minden olyan dolgot kezelt, ami nem érintette őt közvetlenül.
Vika nem sietett fizetni.
Figyelt.
Gyűjtötte a papírokat.
Aztán egyszerre mindent kifizetett, rendezte a tartozást, és megszerezte a dokumentumokat.
Csak ezután írta meg azt a levelet.
Egy hónap — ez nem ultimátum volt.
Ez normális határidő volt.
Emberi.
Az étteremben eközben valami megváltozott.
A vendégek már nem beszélgettek.
A zenészek megérezve a kínos helyzetet maguktól elhalkultak — csak a nagybőgős érintette meg időnként halkan a húrokat, mintha nem merne teljesen leállni.
Ilja az anyja mellett állt, kezében a lapokkal, és a padlót nézte.
Faina Szergejevna még mindig egyetlen szót sem szólt.
— Mi történt? — kérdezte Ilja unokatestvére, Olya, miközben közelebb furakodott.
— Faina Szergejevna, rosszul van?
— Minden rendben — mondta végül.
A hangja nyugodt volt.
Túl nyugodt — így beszélnek azok, akik minden erejükkel próbálják uralni magukat.
— Csak… váratlan köszöntés.
— Hát olvasd fel! — kiáltották ismét a távolabbi asztaltól.
Ott még nem értették, mi történik.
Ott még mindig jókedv volt.
Faina Szergejevna kivette Ilja kezéből a lapokat.
Hosszan nézte őket.
Aztán összehajtotta, és betette a kis, elegáns estélyi táskájába, amelynek aranyszínű csatja volt.
— Személyes — mondta röviden.
Majd elmosolyodott.
Udvariasan, társasági módon.
— Inkább igyunk.
A vendégek ittak.
A zenészek újra játszani kezdtek.
A pincér kihozta a meleg ételt.
De valami mégis ott maradt a levegőben — valami olyan érzés, mintha az ünnep megrepedt volna.
Észrevétlenül, de megrepedt.
Olya a szomszéd asztalnál a férjével suttogott, az idős Raya néni aggódva pillantgatott Faina Szergejevnára, Ilja pedig egész este olyan arccal ült, mint akinek hirtelen megfájdult a foga, de kellemetlen bevallania.
Fél egykor ért haza.
Vika még nem aludt — könyvvel feküdt az ágyban, de nem olvasott, csak tartotta a kezében.
Ilja belépett a hálószobába, levette a zakóját, és a székre akasztotta.
Sokáig nézett ki az ablakon.
— Te tudtad — mondta végül.
Nem kérdés volt.
Kijelentés.
— Igen.
— Miért nem mondtad el nekem?
Vika leengedte a könyvet.
Ránézett — nyugodtan, harag nélkül.
Talán már belefáradt a haragba.
Vagy egyszerűen már rég mindent eldöntött magában.
— Elmentél volna anyádhoz.
Anya sírt volna.
Te visszajöttél volna, és megkértél volna, hogy felejtsek el mindent.
Én nem akartam ezt a beszélgetést.
Ilja leült az ágy szélére.
Az arcát a tenyerébe temette.
— Az a tartozás… komoly volt.
— Tudom.
Én kifizettem.
— Miért?
— Mert az az én lakásom, Ilja.
Az én pénzemből vették.
Egyszerűen visszavettem azt, ami az enyém.
Ilja hallgatott.
Odakint meleg, fülledt augusztusi éjszaka volt.
Valahol lent becsapódott egy autó ajtaja, majd felbúgott a motor.
— Nem tudta, hogy a lakás a te neveden van — mondta halkan.
— Azt hitte…
— Tudta — szakította félbe Vika.
— Ő is ugyanazokat a papírokat írta alá.
Csak úgy döntött, hogy én soha nem fogom megnézni.
Csend.
— És miért a boríték?
Miért pont ott, mindenki előtt?
Vika egy pillanatig hallgatott.
Aztán egyszerűen, minden diadal nélkül válaszolt:
— Ő rajtad keresztül küldött nekünk üdvözletet.
Én is rajtad keresztül küldtem választ.
Teljesen igazságos.
Ilja erre nem tudott mit mondani.
Lefeküdt, és a fal felé fordult.
Vika újra felvette a könyvet.
Ugyanazon az oldalon volt, mint egy órával korábban — egy sort sem haladt.
A fal túloldalán csendesen aludtak a gyerekek.
A város másik végén, az elit társasházban Faina Szergejevna a konyhában ült ünnepi fuksziaszínű ruhájában, és újra meg újra elolvasta a kinyomtatott lapokat.
Mintha abban reménykedett volna, hogy harmadszorra már valami más áll majd rajtuk.
Az utolsó sor azonban ugyanaz maradt.
Reggel nyolckor Faina Szergejevna felhívta Vikát.
Vika meglátta a nevét a kijelzőn, hagyta háromszor kicsengeni a telefont, és csak ezután vette fel.
— Igen.
— Beszélnünk kell.
Az anyós hangja száraz volt, nélkülözte a megszokott társasági modort.
— Gyere ide.
— Nem megyek, Faina Szergejevna.
Ha akar mondani valamit, mondja most.
Csend.
Nyilvánvalóan nem erre a reakcióra számított.
— Te egyáltalán felfogod, mit műveltél tegnap?
A hangja végül megremegett — nem a sírástól, hanem a dühtől.
— Az egész rokonság előtt, az én jubileumomon…
— Én otthon voltam — mondta nyugodtan Vika.
— A gyerekekkel.
Akiknek ön üdvözletet küldött.
Hallgatás.
Aztán más hangon, szinte békülékenyen:
— Figyelj, beszéljünk úgy, mint felnőtt emberek.
A lakás csak egy félreértés, ezt te is érted.
Iljusa akkor sietett, összekeverték a papírokat…
Vika a falnak támaszkodott, és egy pillanatra lehunyta a szemét.
Tehát így.
Hét év telt el, és még mindig magyaráz neki.
Még mindig abban reménykedik, hogy Vika elhiszi, hogy „összekeverték”.
— Semmit sem kevertek össze — mondta nyugodtan.
— Ön is tudja, én is tudom.
Egy hónap teljesen normális határidő.
Augusztusban az ingatlanügynökök jól dolgoznak, nem lesz nehéz új lakást találni.
— De mégis hová menjek én az én koromban?!
Ekkor a hangja valóban megtört.
— Kidobsz az utcára!
A férjed saját édesanyját!
— Nem dobom ki.
Visszaveszem a lakást, amely az enyém.
Vika egy pillanatig hallgatott.
— Ennyi, Faina Szergejevna.
Szép napot.
Letette.
A telefont az asztalra tette.
A keze teljesen nyugodt volt.
Ilja a szokásosnál korábban ment munkába — némán, reggeli nélkül.
Vika nem tartotta vissza.
Szüksége volt egy kis időre egyedül lenni, gondolkodni — nem az anyósáról, az már eldőlt.
Másról.
Töltött magának egy kávét, és kiment az erkélyre.
Augusztus reggel óta teljes erővel perzselt, az ég a hőségtől szinte fehéres volt, és még a szomszéd tetőn üldögélő galambok is felborzolt tollal ültek, mintha ők is szenvednének a forróságtól.
Lent az udvaron a gondnok szemetes kocsit tolt, amelynek egyik kereke minden második fordulatnál nyikorgott.
Vika Iljára gondolt.
Nem haraggal — a harag már rég kiégett belőle, és valami más maradt a helyén, valami sokkal józanabb.
Úgy tekintett a hét közös évükre, mintha nappali fényben nézne körül egy szobában, amelyben addig csak egy gyenge izzó fényénél élt.
Ilja nem volt rossz ember.
Csak gyenge.
Olyan mélyen és olyan régóta gyenge, hogy valószínűleg már ő maga sem vette észre.
Anya mondta — Ilja továbbadta.
Anya megsértődött — Ilja bűntudatosan hallgatott.
Anya döntött — Ilja nem vitatkozott.
Vika pedig mindent vitt a hátán.
A gyerekeket, a háztartást, az egész életüket mindezeken az éveken át csendben, mert nem tudott és nem is akart veszekedni.
És tovább vitte volna — ha nincs az a lakás.
Ha nincsenek azok a tartozások, amelyek csendben gyűltek, mint a víz egy gát mögött.
Belekortyolt a kávéba.
Valahol messze, a házak mögött morajlott a város.
Hogy mi lesz ezután — nem tudta.
De hosszú idő óta először ez a bizonytalanság nem ijesztette meg.
Ilja ebédidőben hazajött.
Váratlanul — általában este hét előtt soha nem ért haza.
Vika éppen Sonyát etette, Artyom pedig mellettük ült, és valamit mesélt a táborról, ahová egy hét múlva készült.
Ilja belépett, köszönt a gyerekeknek, megpuszilta Sonya feje búbját.
Aztán Vikára nézett.
— Beszélhetünk?
— Igen.
Vika a szoba felé biccentett.
— Csak várj öt percet.
Befejezte Sonya etetését, elküldte a gyerekeket rajzfilmet nézni, és bement a hálószobába.
Ilja az ablaknál állt — majdnem ugyanúgy, mint előző éjjel.
Vika arra gondolt, hogy valószínűleg ez a testtartása a nehéz beszélgetésekhez.
— Anyánál voltam — mondta.
— Tudom.
Reggel felhívott.
— Ő…
Ilja összeráncolta a homlokát.
— Azt kéri, hogy add neki a lakást.
Írasd át a nevére.
Azt mondja, fizet érte neked.
Vika hallgatott.
— Értem, hogy ez hogyan hangzik…
Elhallgatott.
Aztán ránézett — és a szemében volt valami, amit Vika már rég nem látott.
Nem kérés.
Valami sokkal elveszettebb.
— Vik.
Én hibáztam.
Akkor nem jártam utána semminek.
Egyszerűen hittem anyának, hogy mindent rendesen elintéz.
Nem gondoltam, hogy így fog végződni.
— Tudom, hogy nem gondoltál rá.
— De az a lakás az otthona.
Hét éve ott él.
— Az én pénzemből.
— Igen.
Nem vitatkozott.
— A te pénzedből.
Vika leült az ágy szélére.
— Ilja.
Én nem akarom őt az utcára tenni.
Egy hónap normális határidő.
Talál majd lakást, van nyugdíja, és azt az összeget is megkapja, amit a lakásért kérek — piaci ár alatt adom, ezt te is tudod.
De ott többé nem fog élni.
Eldöntöttem.
Ilja sokáig hallgatott.
Aztán bólintott — lassan, mint az az ember, aki valami nehezet fogad el, de érti, hogy nincs más választása.
— És mi? — kérdezte halkan.
— Mi lesz velünk?
Vika ránézett.
Igazán ránézett — nem mellé, nem keresztül rajta, hanem egyenesen az arcába.
— Nem tudom — mondta őszintén.
— Ez nem a lakáson múlik.
Három héttel később Faina Szergejevna elköltözött.
Nem messzire — egy kétszobás lakásba a szomszédos kerületben, a második emeleten, jó elrendezéssel.
Gyorsan megtalálta — amikor kellett, tudott intézkedni.
A költözésben Ilja és az egyik unokaöccs segített.
Vika nem ment oda — nem volt rá szükség.
Még aznap felhívott egy ügynökséget, és kibérelt szeptemberre egy vidéki házat.
Nem drágát — egyszerűt, verandával, körülötte fenyőkkel, tíz perc sétára a folyótól.
Artyom hallani sem akart az utazásról — valamilyen tervei voltak a barátaival —, de amikor Vika azt mondta, „folyó és csónak”, a tervei hirtelen megváltoztak.
Sonya, amikor meghallotta a csónakot, napokig mindenkinek azt mesélte, hogy a tengerhez mennek.
Vika nem javította ki.
Ami Ilját illeti — ő is velük ment.
Ő maga ajánlotta fel.
Szabadságot vett ki, amit már vagy három éve nem tett meg.
Az első két napon kissé elveszettnek tűnt — munka nélkül, az anyja állandó telefonhívásai nélkül, a megszokott napi rutin nélkül.
A harmadik napon Artyom magával vitte horgászni.
Este tértek vissza — mindketten csendesen, elégedetten, folyóvíz és valamilyen szúnyogriasztó kenőcs szagával.
Vika a verandáról nézte őket, és arra gondolt, hogy talán még nincs minden eldöntve.
Talán még lehet valamit helyrehozni.
Vagy talán nem.
Még nem tudta.
Sonya mellette ült, lóbálta a lábát, és hangosan ropogtatva almát evett.
— Anya, ide még eljövünk?
— Majd meglátjuk.
— Jaj, anyaaa.
— Eljövünk — mondta Vika.
— Még eljövünk.
Felnézett — fenyők, égbolt, az első csillagok a háztető fölött.
Augusztus véget ért.
Előttük állt a szeptember.
Faina Szergejevna októberben telefonált.
Vika meglátta a nevét a kijelzőn, és felvette — minden feszültség nélkül, egyszerűen csak felvette.
— Hogy vannak a gyerekek? — kérdezte az anyós.
A hangja más volt.
Nem békülékeny, nem társasági — egyszerűen fáradt.
Egy idős nő hangja, akinek elfogytak az érvei.
— Jól.
Artyom iskolában van, Sonya óvodában.
— Értem.
Csend.
— Én csak… meg akartam kérdezni.
— Most már tudja.
Csend.
Aztán:
— Te nem fogsz megbocsátani.
Vika egy pillanatig gondolkodott.
— Nem haragszom magára, Faina Szergejevna.
De úgy tenni sem fogok, mintha semmi sem történt volna.
Így tisztességesebb.
Az anyós nem felelt semmit.
Csak elköszönt, és letette a telefont.
Ilja, amikor megtudta, hogy beszéltek, sokáig némán ült.
Aztán azt mondta:
— Köszönöm, hogy felvetted.
Vika megvonta a vállát.
Nem felvenni kicsinyes lett volna.
Ő pedig soha nem volt kicsinyes.
Iljával továbbra is együtt éltek — óvatosan, mint azok az emberek, akik újra megtanulnak ugyanabban a szobában járni.
Valami elmozdult közöttük — nem javult meg, nem, de megváltozott.
Ilja kevesebbet telefonált az anyjának.
Többet volt otthon.
Egyszer saját maga ment Sonyáért az óvodába, és hazafelé vett neki egy fagylaltot, pedig a kislány nem is kérte.
Vika észrevette.
Nem mondott semmit — csak észrevette.
A lakást végül nem adta el.
Kiadta.
A pénz minden hónapban csendben érkezett a számlájára, fölösleges szavak nélkül.
Artyom hamarosan egyetemre megy, Sonya nő.
Az élet hosszú, és a pénz nem árt.
Néha eszébe jutott az az este az étteremben.
Faina Szergejevna a mikrofonnal a kezében, a lapokkal, amelyeket nem mert hangosan végigolvasni.
Nem diadalmasan gondolt rá.
Egyszerűen úgy, mint arra a pontra, amely után minden a helyére került.
A dolgokat a helyükre tenni — ahhoz Vika értett.
